Фрина...
Сегодня мне приснился странный сон.
Века иные. Греция. Афины.
А ты - Пракситель. И в меня влюблён.
Да потому что я - гетера Фрина.
Картина Апеллеса предо мной.
На ней я - Фрина, в виде Афродиты,
Из моря выходящей. За спиной
Толпа зевак. И двор, плющом увитый.
Нет, это не картина. Это явь.
Я в дворике, где гроздья винограда
Со стен свисают. Здесь твоя семья
И мастерская. Как я видеть рада
Твою работу, скульптор дорогой!
Ты отсекаешь лишнее. И мрамор
Уже не просто мрамор. Он другой.
И под рукой рождается не драма,
А чудо бесконечное - любовь:
Пракситель-Фрина. Красота-искусство.
Бессмертье к вам приходит вновь и вновь,
Наполненное настоящим чувством.
* * *
Свиридов. Романс... Шенигин. Журавли
Свиридов. Романс. И на чёрном - пунцовые строки.
На фоне луны - журавлиные тёмные крылья.
И плачет душа у Поэта. Он стал одиноким,
Когда потерял ту, которую Боги любили.
Простился с душой, как прощаться умеют лишь дети -
Так искренно, нежно, с такой неизбывною болью!
Он очень устал. Ему грустно живётся на свете
С тех пор, как простился с великой отцовской любовью.
Летят журавли, шелестят по стихам Николая.
И грустная музыка сердцу скорбящему вторит.
И красные буквы на чёрном - в плэйкасте пылают,
И словно бы тише становится горькое горе.
Летят журавли над полями, над древнею былью.
Они к нам вернутся... Скажите, вы их не встречали?
О, если бы все так детей беззаветно любили!
То не было б в жизни такой неизбывной печали...
* * *
Арго
"Что ж, в конце концов, путь - вся цель гребцов.
Вот что нам открыли зимы с вёснами..."
Слова из песни...
Я слышу зов прекрасной песни
И аргонавтов голоса.
Что в мире может быть чудесней,
Чем моря синие глаза,
Чем ветерок хороший - в парус,
И путь в далёкие края?..
В награду путникам досталась
Любовь. И радость бытия.
Они поют, и мне понятно,
Что значит, жить. И живу быть.
Достигнуть цели - так приятно!
Не менее приятно - плыть...
Важней - само движенье к цели.
Преодоление преград...
Достичь всего, чего хотели,
Дойти. Не повернуть назад.
Они дошли. Они допили
Той жизни терпкое вино.
А были счастливы? Да, были!
Все вместе, рядом. Заодно.
Да, дух товарищества может
Творить порою чудеса...
И мне мелодия поможет
Друзей услышать голоса...
* * *
Весенняя Байла-Морена...
Вот уж простились с Вьюгой, дикой, красивой, снежной.
Здесь мы теперь с подругой, непостижимо нежной.
Вкрадчиво-тихий шёпот веток, набухших почек…
Мы не даём зарока спать в колдовские ночи…
Долго так снилась! Не торопилась. Ждали её мы страстно.
Ждали, и не напрасно! Как же она прекрасна!
К чёрту метели! Мы так хотели, чтоб, зазвенев капелью,
Нас подняла с постели. И ручейки запели…
Как же неосторожно смотрим в озёра – очи.
Смотрим, но невозможно знать, что она пророчит.
Сильно, надёжно, смело все загражденья рушит.
В плен захватить сумела наши сердца и души…
* * *
Лунная соната
Простое сочетанье звуков,
Но как мелодия чиста …
Летят над клавишами руки
И возникает Красота.
Лицо в порыве вдохновенья
Прекрасней лика божества –
Светло до самоотреченья,
До колдовства, до волшебства.
Горят невиданные свечи,
И явь сливается с мечтой.
Холодный день сменяет вечер
Загадочною чернотой.
Всё исчезает вдруг куда-то,
Дымят сожжённые мосты…
И только «Лунная соната».
Мечта. И свечи. И цветы.
* * *
Нарисуй мне, художник...
Нарисуй мне, художник,
Этот дождь за окном,
Эти блеклые краски
Уходящего лета.
Нарисуй мне, художник,
Молодое вино,
Что искрится в бокале
Изумрудного цвета.
Нарисуй мне на память
Полевые цветы,
Что приветливо смотрят
Голубыми глазами.
Нарисуй мне, художник,
Воскрешенье мечты,
Что не смыть, не ослабить
Никакими слезами…
* * *
Одинокий Пастух... инстр. муз.
О чём ты грустишь, одинокий пастух?
Всё лето в горах. Вдалеке от любимой.
Лишь звуки свирели ласкают твой слух
И ветер поёт тебе неутомимо.
О чём он поёт? О любви? О весне?
А может, о вечности? О мирозданье?
Простые напевы звучат в тишине.
Им вторит седой Джомолунгмы дыханье...
* * *
Портрет Неизвестной. Крамской...
Красавица и умница. Богиня!
В глазах неутихающая грусть.
Скажи мне имя. Ну, хотя бы имя?
Всё тайна. Просто тайна. Ну и пусть!
Портрет писал художник, и, конечно,
Он был в тебя безудержно влюблён.
Иначе бы не смог вот так, навечно
Твой нежный образ быть запечатлён.
Холодный Петербург. Карета. Утро.
Куда же ты в такую рань, мой свет?
Седой туман. Немного перламутра.
Неласковый и слякотный рассвет...
* * *
Такое телепатией зовётся...
Ты слышишь. Ты умеешь меня слушать.
Ты снова здесь, у моего причала.
Мелодия, что греет мою душу,
Сегодня вновь в эфире зазвучала.
Она внезапно ночью разбудила,
Уснуть мне не давала до рассвета.
Я с ней с утра в стихиру приходила,
Но молча, мною, песня была спета.
И вот теперь я слышу эти звуки,
Но наяву, не мысленно... И плачу.
Ну, как - мне объясните! - по науке...
Как по заказу... Это что-то значит?
Включаю и... спокойная, родная,
Не в голову, а прямо в душу льётся...
Не говорите. И сама я знаю,
Такое... телепатией зовётся...
* * *
Чарiвна скрипка... Нiна Матвieнко...
Самые тонкие струны в сердцах задевая,
Нежная песня, слезу высекая из глаз,
Льётся и льётся. И я, обо всём забывая,
Молча рыдаю. Я чувствую - здесь и сейчас -
Это моя недопетая песня о скрипке,
Это душа моя голосом Нины поёт.
Это во мне, позабыв про покой и улыбки,
Песня любви в опечаленном сердце живёт...
* * *
Картина...
«Подсолнухи. Семья», 2014. Шенигин Н.А.
Картина художника. В ней энергетика чуда.
В ней то, чем художник сумел оживить полотно.
Казалось бы, нечто, пришедшее вдруг ниоткуда,
Вселилось в то чудо, и стало бессмертным оно.
И каждым мазком, и любыми оттенками красок
Художник не просто писал. Он творил волшебство.
Здесь нет раболепства. И нет королей или масок.
Здесь только художник. И свет от картины его.
И смотришь... чем дольше, тем ярче она и сильнее.
Нельзя оторваться. И хочется плакать и петь.
И хочется, очень, подольше стоять перед нею,
Чтоб светом и силой её напитаться успеть.
Творенье живое. Писал удивительный мастер.
В картину вложил он частицу бессмертной души.
Ты смотришь... и чувствуешь - ты до конца в её власти.
Подсолнухи. Просто картина. А как хороши!
Художник - философ. И столько рождается мыслей!
Кусочек России на этой картине простой.
И полнится сердце волнующе-трепетной высью.
И полнишься ты величавой её красотой...
Подборка - 2
Вера Аксёнова 2
А не яйцо от Фаберже,...
- Холодный дождь стучит по крыше.
Промозгло. Холодно. Темно.
"Полковнику никто не пишет".
И мне не пишут. Так давно!
Читаю Маркеса. Тоскливо.
А впрочем...жизнь, какая есть.
Луна взирает сиротливо
На мой покой... сейчас и здесь...
Покой... какой-то невесёлый.
Нерадостный. Сродни смертям...
- Ну, что ты, крошка?! Право слово!
Пошли тоску свою к чертям!
Встряхнись! Открой окно. И свежесть
Вдохни всей грудью! И запой.
Не думай, что пропала нежность,
Что... вон сосед ушёл в запой.
Тебе-то что?.. Смотри, сегодня
Нежаркий, не холодный день.
И пусть, как в праздник новогодний
Оставит сердце дребедень.
Не думай, что тебя не любят.
Ну, что ты? Кто-нибудь да есть,
Что вспоминает и не судит.
Пусть не сейчас, и пусть не здесь.
Такого просто не бывает,
Чтоб не любил. Нигде. Никто.
Пока душа твоя живая,
Летать умеет за мечтой,
Она сумеет воплотиться
В какой-то сказочный сюжет.
Не забывай, что ты... ты птица,
А не яйцо от Фаберже,
Красивое, но... не живое...
Адажио. Джацотто Альбинони
Мои любимые минуты перед сном.
Включаю музыку. Ложусь в одной рубашке.
И всё. Я в сказке. Тихо. В комнате темно.
Лишь на окне мои любимые ромашки -
Под лунным оком так таинственно блестят
В хрустальной вазе. Безыскусны и красивы.
Мои ромашки вместе с музыкой грустят,
Со мною вместе. Так нежны и молчаливы!
А звуки музыки то громче и сильней,
То тихо плачут, и от слёз как будто тают...
От них на сердце то светлее, то больней.
Они то рядом, то куда-то улетают,
То взмоют в небо, то заплещутся в окне.
И то восторгом сердце вспыхнет, то застонет...
Они живут. Живут загадкою во мне...
Звучит Адажио. Джацотто Альбинони...
Музыка сердца в ночи... Байла-Морена...
Музыка сердца в ночи и светла, и тревожна.
"Байла Морена" звучит. Устоять невозможно.
Там, за окном тишина. Ветер шторы целует.
И голубая луна с нами вместе танцует.
С нами! Со мной, и с тобой. Мы как будто бы рядом.
Ты, мой любимый ковбой, с ярко-пламеннным взглядом.
Нет, это всё не во сне. Ты меня обнимаешь.
Как это нравится мне, ты, конечно, не знаешь.
Будем с тобой танцевать до конца. До рассвета.
Будешь меня обнимать. Наша песня не спета!
Кончится музыка - включим. И снова... И снова!..
Сказки под "Байла Морену" чудны!.. Право слово!..
И снова... Неизвестная Крамского
У каждого из нас своя мечта.
Своя любовь. И свой"Христос в пустыне".
Бессмертна и всесильна красота.
Она мечта. Тогда зачем ей имя?
Ты видишь на картине идеал,
Хотя... хотя там женщина земная.
И всё ж... кого художник рисовал?
Кого? Зачем вам? Он сказал: "Не знаю.
Да, я её не видел никогда.
Не знал я с ней ни встречи, ни разлуки.
Но образ этот жил во мне всегда.
И обрекал на радость и на муки".
Кто прототип? Грузинская княжна?
Жена ростовщика иль куртизанка?
Неважно - кто. Художнику нужна
Такая вот. В душе... Пусть иностранка
Или славянка. Это всё равно.
Художник без мечты - поэт без Музы...
Холодный дождь стучит в моё окно.
И так темно... без этого союза.
Поэт, художник... В доме тишина.
На сердце грусть от призрачной капели.
Нет главного по жизни полотна.
Поэмы нет. Создать мы не успели
Того, что самым важным назовут.
Души твоей и рук твоих творенье.
А там... тебя к ответу призовут:
Где главное твоё стихотворенье?
Зачем ты жил? С кем спорил? С кем дружил?
О чём твои любимые созданья?
Кого ты обижал? Кем дорожил -
На пройденных дорогах мирозданья?
Спеши, Поэт! Художник мой, спеши!
Создай, что можешь, для чего есть силы.
Ты выстрадал портрет своей души,
Изобрази его, как видишь, милый...
Музыка в ночи...
Снова этот сон приснился мне:
Старый дом,балкон,камин,свеча...
И твоя улыбка при луне -
почему мне снится по ночам?
Этот сад, скамейка и сирень.
Я ведь никогда здесь не была.
Но приснилось...
Голова... Мигрень...
Я держусь за краешек стола,
А в руке письмо. Казённый штамп.
Боль в груди... Кто б поддержал меня?
Только вдруг... исчезла пустота,
Ты влетаешь, шпорами звеня!
На руки - и кружишь! Боже мой!
Счастья моего не передать!
Но письмо?!.. Ошибка! Я живой!
Я с тобою, здесь, моя Звезда!..
А потом... обнявшись... у стола...
Долго-долго... смотрим и молчим...
Я от счастья чуть не умерла!..
Сон мой - сказка... Музыка в ночи...
Коль ты Поэт...
Мы на одном горим огне.
В едином пламени сгораем.
А это жизнь! И мнится мне,
Когда лишь тлеют - умирают.
А мы горим! Да, мы горим.
И раздуваем наше пламя.
Без страха с жизнью говорим
Своими громкими стихами.
Молчать? Зачем? Ведь ты поэт.
В тебе любовь и чувство слова.
Дари же людям яркий свет...
И не дано тебе другого,
Коль ты Поэт...
Мы сами рисуем
Мы сами рисуем свой мир,
Создаём свои сказки.
На чьих-то полотнах
весёлые, яркие краски,
На чьих-то - абстракция:
петли, углы, закорючки,
То вспышки огня,
то нелепые странные штучки.
Есть просто холсты
в чёрно-белом, обыденном цвете.
Есть – море, цветы
и горячее солнце. И дети.
Бывают картины –
чисты и нежны, как невесты…
На выставке судеб
для каждой отыщется место.
На белых клавишах рояля...
На белых клавишах рояля
Роскошно пламенеет роза.
Ей там удобно? Нет, едва ли.
На лепестках росинки – слёзы.
Но сочетанье: - белый с красным –
Так притягательно для взгляда!
Так восхитительно прекрасно!..
Одна. На белом. И не надо
Других цветов. На глади клавиш
Она нежна и одинока…
Цветок любви, ты сердце плавишь
В своём стремлении высоком -
Нести восторг и радость людям,
Себя по капле отдавая.
А мы… хотя бы помнить будем?..
Смотрю – и сердце замирает
От бесконечного восторга,
От красоты непостижимой…
Завянет роза. Но надолго
В сердцах останется любимой…
Спасибо, музыка, тебе...
Когда мне плохо, в мир мелодий ухожу.
А хорошо - спешу я в тот же чудный мир.
Тебя я, Музыка, люблю. С тобой дружу.
Ты для меня одна отрада. Мой кумир.
С тобой печали уменьшаются вдвойне.
С тобою радость вырастает до небес.
Лишь только звуки возникают в тишине,
Я попадаю в мир невидимых чудес.
Моя мелодия полна полночных грёз.
Моя мелодия подобна божеству.
Она мне дарит столько слёз! Счастливых слёз!
И я живу. Не выживаю, а живу!
Спасибо, Музыка! За то, что ты жива
В моей душе и в душах всех друзей моих.
Да, ты жива. И ты всегда... всегда права.
И лишь с тобой живёт мой каждый новый стих.
Спасибо... Музыка... Тебе...
Седой скрипач...
Седой скрипач сидел на камне, у реки.
В глазах то грусть, то неприметная улыбка.
О днях печали, одиночества, тоски
Негромко пела его старенькая скрипка.
И было в пенье его скрипки волшебство,
Что завораживало, слёзы вызывая.
Играл скрипач. И было больно за него.
Талантлив! Слушаешь - и сердце замирает,
А слышит кто? Лишь лёгкий ветер да волна.
Да где-то там, под облаками птичья стая...
И, глухо всхлипнув, вдруг застыла тишина,
Последний звук в звенящем воздухе растаял.
Скрипач задумался. Он вспомнил - полный зал,
И сотни глаз - туда, на сцену, устремлённых...
Он говорил смычком... Но он не всё сказал.
И пела скрипка. Громко пела для влюблённых.
Но были в зале те, любимые глаза,
Для них одних его душа, как скрипка, пела...
Скрипач поднялся с камня. Горькая слеза
Из глаз, рукой прикрытых, всё-таки успела
На грудь скатиться. Ветерок подул сильней.
Из голубого небо стало грустно-серым...
О, как хотел он хоть на миг, но рядом с ней...
А Небо... Нет, их встречи Небо не хотело...
© Copyright: Вера Аксёнова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114062006337
Спасибо, Вера, за выставку жизни! И за Байла Морену! Всего доброго! Тёплого дня!
Татьяна Беклемышева 13.08.2014 07:04 •
Таничка, спасибо за понимание, за неравнодушие... Спасибо за то, что ты есть... И тебе всего самого доброго... С теплом...
Вера Аксёнова 2 13.08.2014 07:08