город в цветах, словно в желтой блевотине пьяницы.
я устал наблюдать за дождями/сезонами/днями
и живу от звонка твоего до звонка и до пятницы,
задыхаясь от боли в прокуренных легких ночами.
я выплюну себя когда-нибудь в керамику раковины,
знаю, не много осталось /так доктор сказал/,
меня под стеклом наблюдая глазами затравленными,
как город в цветах, как осенний вокзал.