Дублирую свое старое стихотворение.
Кажется - вовремя оно.
Только четыре строчки дописал.
Великие и гордые, как боги,
Орут: "Забудь, не думай о душе!
Лети по буеракам без дороги -
Мы все теперь на пьяном шабаше!"
Кривляются перед Громовым Древом,
Забросив стыд и презирая честь,
Полынным похваляются посевом:
Мол, больше хлеба русского не есть!
Кровавые отслуживают мессы
Под шум и гром похабной суетни...
Сильны?
Сильны!
Но это ж - только бесы,
Гнилые, как болотные огни!
А мы в чаду безумья этих плясок,
Пока хлопочут - каждый о своем,
В оскале тьмы, среди шакальих масок -
Боец бойца по взгляду узнаем.
Мы - ветви Древа!
Этим и едины.
Разят, дробят - да не найдут частей.
Живем, растем из самой сердцевины -
Из древних Святогоровых костей.
И русский Ангел скажет всем на зависть
В тот час, когда придет Последний Суд,
И радуясь, и, вместе - сокрушаясь:
"Безбожники!
Да - Богово несут!"
Взметнет под ветром солнечные кудри,
Укажет непреклонною рукой:
"Вот эти - Лика Божьего не узрят,
Но по заслугам обретут покой.
А на суде - еще послужат Богу...
Какая смена верная пришла!"
И отряхнет украдкой на дорогу
Три капли крови с пыльного крыла...