Ходим мы по разным дорогам,
Но я вас все равно люблю.
Стыдно вам, что вы верили в Бога,
Стыдно мне, что невинных бьют.
Не хотели мы с вами расстаться,
От стихов кружится голова.
Некому уж ими загораться,
В этот век поэзия мертва.
Вы простите нас, милый Есенин,
За сокрытый поэтов талант.
Вот сгустились мрачные тени –
То ужасный завистников план.
Уничтожили вас, раздавили.
И навек ваш талант погребен.
То, что вы когда-то любили,
В это уж никто не влюблен.
Презирают нынче поэтов,
Им сейчас ведь проза нужна.
А душа, ищущая света,
Им давно уже не важна.
Вы скажите, наш милый Есенин,
Вы раскройте им душу свою!
Разгоните смутные тени!
Ведь за то вас я и люблю…