Евтерпа, слушай! Я – поэт.
Со мной будь откровеннее.
Уж мы знакомы столько лет.
Даёшь мне вдохновение.
Куда же скрылся мой подъём?
Где стимул? Где наитие?
Ох, как творили мы вдвоём!
Не вижу дружбы нити я.
Крепка коней крылатых стать,
Пусть их мы малость мучаем.
Я должен много был писать,
Воспользовавшись случаем.
Ведь сумасшедший – всяк пиит,
И муза тоже тронута.
Никто нас впредь не усмирит.
Не зрю пока урона-то.
Ведь появляются стихи
От личных чувств, что искренны.
Они прекрасны иль плохи,
Но зажжены все искрами.
В них уйма вложена труда,
Я ж не импровизирую.
Строф создается череда, -
Презрел я строчку сирую.
Я, сочиняя, смерть душу,
Она ж к поэтам тянется.
Признал я стих за анашу,
Но пью его, как пьяница.
Иду я к белому листу,
Как шаровая молния.
Поэты все по существу
Есть дилетанты полные,
Хотя огромнейший багаж
Они имеют умственный.
Для остальных путь странен наш,
Но не свершим безумства мы.
За графоманию вини
Нас. Мать стихов – фантазия.
Войдут в пословицы они,
Царапаю ж в экстазе я.
Имею разум и перо, -
Вот – всё мое оружие.
Несу читателям добро, -
Не выдумки досужие.
В моём мозгу идей полно ж.
Вы бесталанны сами все.
Меня на мысль не натолкнёшь,
Сам вынесу я замысел.
Не отобьют охоту мне
Творить твои тут фокусы.
Я подарю ещё стране
Сам образные опусы.
Дверь в мир поэзии открыв,
Становятся пиитами.
Не уничтожишь мой порыв
Словами ядовитыми!