поэты умирают стоя.
да? Ты уверен?
нет ничего лучше твоей руки с утра в моей ладони.
на моем горле.
шум прибоя.
а чай нас выручал когда то.
сегодня он погиб
вместе с нами.
люди вешаются, стреляют себе в рот.
что изменится?
да ничего.
просто не станет одно из тех,
чья фальшивая улыбка блестела так со стен.
а помнишь тех дельфинов в банке с формалином?
они смотрели на нас своим стеклянным видом.
нам становилось лучше от прикосновений
тех китов,
что плавали в крови убитых цветов.