Что, сударь, говоришь - привольный стих,
по всем канонам для тебя пусть он не верен,
доселе прост, иль беден, правомерен,
традиций скучных, что дичалый бриг.
Позвольте же, зародыш - крохой в суть,
гортанны споры о привольности иллюзий,
иль в перепалке спор, с осадком от конфузий,
решая коим ветрам дуть...
Коль это вздор, иль праздные слова,
что тот суфлер, зажатым самомненьем,
а ты, глупец, все ставишь под сомненье,
его доселе сильные права.
Смотрите, Шиллера строфа,
сгибает замысел свободный,
для неучей пусть не угодный,
и в некой сути тот поэт кладет слова.
Толь плетью вороного жжет,
во присказках глаголы мечут,
и как свободно право лечит,...
бесстыдство гнет, и лжет, калечит.
Коль ты рубил дремучий тес,
та фикция в объемах и по мысли,
и для тебя тот бес - все в смысле,
хлестай хоть в рифму, с матом - или без...