Серо и дождливо и холодно немного,
Я сижу один в тишине большого дома.
Слушаю, как капли звонко бью о крышу.
Кажется, что звуков я других не слышу.
Мерзко на душе, осадок от похмелья...
Мысли холодны и нет в них сожаления.
Нет уже желания начинать сначала,
Главное, что есть дополнить до финала.
Слышу гром вдали, он, кажется всё ближе.
Он будто приглушен, а может, я так слышу?
Буря надвигается на город, лишь начало.
А все вокруг, как прежде, ожидают лишь финала.
Слов не подобрать для темноты небесной.
Кажется, что жизнь была доселе пресной.
Барабанной дробью. Дождь уже сильнее.
Гром над головой.Но я ему не верю.
Кажется, что память вся залита фальшью,
Мысли холодны и ждут, что будет дальше.
Пальцы мерзнут. Нервы. Бьют по кнопкам вяло.
Я пишу рассказ, в котором нет финала.
Там, где ждут все точек, будет запятая
В ней пусть будет скрыта, может мысль иная.
И не изменяя собственным суждениям
Я пишу рассказ. Он будет с продолжением.
......................................
Капли с неба тише, реже вспышки молний,
Мир весь ожиданиями будто переполнен.
Буря затихает, но не для финала...
Сделать передышку. Всё начать сначала.