***

Я – за грязь, не надо идеализировать!
Мир не чистенький, и уж паче не милый,
Погрязшим в пороках уже не вымолить,
Прощения, поднимут на вилы,
В том мире или в этом – какая разница?
Все мы стараемся лучше,
Выглядеть, пахнуть, развиться,
Но внутри всё звучит глуше.
Не так много авторов,
Кто напрямик заявлял о боли,
Сбрасывал бомбы слов, авиаторов-дальнобойщиков,
Чувств не мусоля. Не размазывая сопли.
Наматывая на перья жилы.
Нельзя сказать, что они долго жили,
Или счастливо.
Да и кто может похвастаться этим?
Претит. Нахальство и красивые неудачи,
Воздушные замки и иже с ними принцессы.
Что-то в нас всех остыло.
Мы хотим большего. Ежеминутно.
Перестали. Перестарались. Зажили.
Давно не протирали стекла – мутно,
И муторно в нашем мире.
Просто привыкли. Просто привыкли не видеть,
Шагать мирно своей дорогой,
В поле зрения глаз – каждого – ненавидеть,
Но улыбаться. При этом страдая изжогой.
Но у нас есть ночи,
Ночи, когда никто нас не видит,
Горячие, беспокойные, злые, посвященные прочим,
Которые, как и мы их, нас ненавидят.
И эта ненависть нас сближает,
Делает нас целым, обжигает кожу.
Всё быстрее и глубже и заставляет,
Сгорать, увеличивая и без того неподъемную ношу.