Я смотрю на фантом, преломление света,
Изменившее краски всесильных знамён.
Очень жаль, что ты тоже не знаешь ответа
На банальный и странный вопрос: «Это сон?»
Позабытой страны, громогласной и звонкой,
Не собрать по отрывкам из детских стихов.
Всё ушло. И колени не мажут зелёнкой,
И не делают культ из французских духов.
И не варят вкуснейшее в мире «варенье
С абрикосовой косточкой» в медном тазу.
И открыток не шлют, и не ждут поздравленья
С Первомаем. И света не гасят в грозу.
Там не то, чтобы было тепло и уютно,
Но значительно проще казалась игра.
Разносимую ложь понимали подспудно,
Перемен, катастроф ощущая ветра.
А теперь по-другому история мчится.
Вроде, точно по кругу, а на деле – зигзаг.
Так легко суевериям в храм водвориться,
И на каждую правду напялить колпак.
В мимолётное слово вложить сотни смыслов,
Переправить, замазать, в скандалы зарыть,
Приукрасить события, плюнуть на числа,
Лишь бы только запутать сознания нить.
Этот глупый вопрос рвёт в куски, сносит крышу,
Я не оригинальна, нас таких – миллион.
Всё же мне станет легче, как только услышу
От тебя однозначный ответ: «Это сон!»