Бывает так холодно, словно в могиле,
И жёлтый туман застилает пространство,
Мир внешний как будто бы вдруг опостылел,
И выбор похож на тяжёлое рабство.
Быть может, моя затерялась дорога,
Петляет, как заяц по снегу в метели.
А может, сама я ошиблась немного,
Взирая на свет не из той колыбели.
О сырость, о мука, о боль без предела!
Откуда нечёткие контуры эти?..
А может быть, просто душа опьянела
И видит неясно при солнечном свете…
Наверно, земля завертелась обратно,
Стирая на счастье настроенный пеленг…
Пытаюсь я стать тепло-хладной напрасно,
С душою оленя, который подстрелен…
Железо калёное между лопаток,
Всё тело окутано огненной пылью…
Терплю, ибо знаю итог этих схваток:
Лишь так появляются новые крылья…