А не яйцо от Фаберже,...
- Холодный дождь стучит по крыше.
Промозгло. Холодно. Темно.
"Полковнику никто не пишет".
И мне не пишут. Так давно!
Читаю Маркеса. Тоскливо.
А впрочем...жизнь, какая есть.
Луна взирает сиротливо
На мой покой... сейчас и здесь...
Покой... какой-то невесёлый.
Нерадостный. Сродни смертям...
- Ну, что ты, крошка?! Право слово!
Пошли тоску свою к чертям!
Встряхнись! Открой окно. И свежесть
Вдохни всей грудью! И запой.
Не думай, что пропала нежность,
Что... вон сосед ушёл в запой.
Тебе-то что?.. Смотри, сегодня
Нежаркий, не холодный день.
И пусть, как в праздник новогодний
Оставит сердце дребедень.
Не думай, что тебя не любят.
Ну, что ты? Кто-нибудь да есть,
Что вспоминает и не судит.
Пусть не сейчас, и пусть не здесь.
Такого просто не бывает,
Чтоб не любил. Нигде. Никто.
Пока душа твоя живая,
Летать умеет за мечтой,
Она сумеет воплотиться
В какой-то сказочный сюжет.
Не забывай, что ты... ты птица,
А не яйцо от Фаберже,
Красивое, но... не живое...
Адажио. Джацотто Альбинони
Мои любимые минуты перед сном.
Включаю музыку. Ложусь в одной рубашке.
И всё. Я в сказке. Тихо. В комнате темно.
Лишь на окне мои любимые ромашки -
Под лунным оком так таинственно блестят
В хрустальной вазе. Безыскусны и красивы.
Мои ромашки вместе с музыкой грустят,
Со мною вместе. Так нежны и молчаливы!
А звуки музыки то громче и сильней,
То тихо плачут, и от слёз как будто тают...
От них на сердце то светлее, то больней.
Они то рядом, то куда-то улетают,
То взмоют в небо, то заплещутся в окне.
И то восторгом сердце вспыхнет, то застонет...
Они живут. Живут загадкою во мне...
Звучит Адажио. Джацотто Альбинони...
Музыка сердца в ночи... Байла-Морена...
Музыка сердца в ночи и светла, и тревожна.
"Байла Морена" звучит. Устоять невозможно.
Там, за окном тишина. Ветер шторы целует.
И голубая луна с нами вместе танцует.
С нами! Со мной, и с тобой. Мы как будто бы рядом.
Ты, мой любимый ковбой, с ярко-пламеннным взглядом.
Нет, это всё не во сне. Ты меня обнимаешь.
Как это нравится мне, ты, конечно, не знаешь.
Будем с тобой танцевать до конца. До рассвета.
Будешь меня обнимать. Наша песня не спета!
Кончится музыка - включим. И снова... И снова!..
Сказки под "Байла Морену" чудны!.. Право слово!..
И снова... Неизвестная Крамского
У каждого из нас своя мечта.
Своя любовь. И свой"Христос в пустыне".
Бессмертна и всесильна красота.
Она мечта. Тогда зачем ей имя?
Ты видишь на картине идеал,
Хотя... хотя там женщина земная.
И всё ж... кого художник рисовал?
Кого? Зачем вам? Он сказал: "Не знаю.
Да, я её не видел никогда.
Не знал я с ней ни встречи, ни разлуки.
Но образ этот жил во мне всегда.
И обрекал на радость и на муки".
Кто прототип? Грузинская княжна?
Жена ростовщика иль куртизанка?
Неважно - кто. Художнику нужна
Такая вот. В душе... Пусть иностранка
Или славянка. Это всё равно.
Художник без мечты - поэт без Музы...
Холодный дождь стучит в моё окно.
И так темно... без этого союза.
Поэт, художник... В доме тишина.
На сердце грусть от призрачной капели.
Нет главного по жизни полотна.
Поэмы нет. Создать мы не успели
Того, что самым важным назовут.
Души твоей и рук твоих творенье.
А там... тебя к ответу призовут:
Где главное твоё стихотворенье?
Зачем ты жил? С кем спорил? С кем дружил?
О чём твои любимые созданья?
Кого ты обижал? Кем дорожил -
На пройденных дорогах мирозданья?
Спеши, Поэт! Художник мой, спеши!
Создай, что можешь, для чего есть силы.
Ты выстрадал портрет своей души,
Изобрази его, как видишь, милый...
Музыка в ночи...
Снова этот сон приснился мне:
Старый дом,балкон,камин,свеча...
И твоя улыбка при луне -
почему мне снится по ночам?
Этот сад, скамейка и сирень.
Я ведь никогда здесь не была.
Но приснилось...
Голова... Мигрень...
Я держусь за краешек стола,
А в руке письмо. Казённый штамп.
Боль в груди... Кто б поддержал меня?
Только вдруг... исчезла пустота,
Ты влетаешь, шпорами звеня!
На руки - и кружишь! Боже мой!
Счастья моего не передать!
Но письмо?!.. Ошибка! Я живой!
Я с тобою, здесь, моя Звезда!..
А потом... обнявшись... у стола...
Долго-долго... смотрим и молчим...
Я от счастья чуть не умерла!..
Сон мой - сказка... Музыка в ночи...
Коль ты Поэт...
Мы на одном горим огне.
В едином пламени сгораем.
А это жизнь! И мнится мне,
Когда лишь тлеют - умирают.
А мы горим! Да, мы горим.
И раздуваем наше пламя.
Без страха с жизнью говорим
Своими громкими стихами.
Молчать? Зачем? Ведь ты поэт.
В тебе любовь и чувство слова.
Дари же людям яркий свет...
И не дано тебе другого,
Коль ты Поэт...
Мы сами рисуем
Мы сами рисуем свой мир,
Создаём свои сказки.
На чьих-то полотнах
весёлые, яркие краски,
На чьих-то - абстракция:
петли, углы, закорючки,
То вспышки огня,
то нелепые странные штучки.
Есть просто холсты
в чёрно-белом, обыденном цвете.
Есть – море, цветы
и горячее солнце. И дети.
Бывают картины –
чисты и нежны, как невесты…
На выставке судеб
для каждой отыщется место.
На белых клавишах рояля...
На белых клавишах рояля
Роскошно пламенеет роза.
Ей там удобно? Нет, едва ли.
На лепестках росинки – слёзы.
Но сочетанье: - белый с красным –
Так притягательно для взгляда!
Так восхитительно прекрасно!..
Одна. На белом. И не надо
Других цветов. На глади клавиш
Она нежна и одинока…
Цветок любви, ты сердце плавишь
В своём стремлении высоком -
Нести восторг и радость людям,
Себя по капле отдавая.
А мы… хотя бы помнить будем?..
Смотрю – и сердце замирает
От бесконечного восторга,
От красоты непостижимой…
Завянет роза. Но надолго
В сердцах останется любимой…
Спасибо, музыка, тебе...
Когда мне плохо, в мир мелодий ухожу.
А хорошо - спешу я в тот же чудный мир.
Тебя я, Музыка, люблю. С тобой дружу.
Ты для меня одна отрада. Мой кумир.
С тобой печали уменьшаются вдвойне.
С тобою радость вырастает до небес.
Лишь только звуки возникают в тишине,
Я попадаю в мир невидимых чудес.
Моя мелодия полна полночных грёз.
Моя мелодия подобна божеству.
Она мне дарит столько слёз! Счастливых слёз!
И я живу. Не выживаю, а живу!
Спасибо, Музыка! За то, что ты жива
В моей душе и в душах всех друзей моих.
Да, ты жива. И ты всегда... всегда права.
И лишь с тобой живёт мой каждый новый стих.
Спасибо... Музыка... Тебе...
Седой скрипач...
Седой скрипач сидел на камне, у реки.
В глазах то грусть, то неприметная улыбка.
О днях печали, одиночества, тоски
Негромко пела его старенькая скрипка.
И было в пенье его скрипки волшебство,
Что завораживало, слёзы вызывая.
Играл скрипач. И было больно за него.
Талантлив! Слушаешь - и сердце замирает,
А слышит кто? Лишь лёгкий ветер да волна.
Да где-то там, под облаками птичья стая...
И, глухо всхлипнув, вдруг застыла тишина,
Последний звук в звенящем воздухе растаял.
Скрипач задумался. Он вспомнил - полный зал,
И сотни глаз - туда, на сцену, устремлённых...
Он говорил смычком... Но он не всё сказал.
И пела скрипка. Громко пела для влюблённых.
Но были в зале те, любимые глаза,
Для них одних его душа, как скрипка, пела...
Скрипач поднялся с камня. Горькая слеза
Из глаз, рукой прикрытых, всё-таки успела
На грудь скатиться. Ветерок подул сильней.
Из голубого небо стало грустно-серым...
О, как хотел он хоть на миг, но рядом с ней...
А Небо... Нет, их встречи Небо не хотело...