Что мысль..., что слово..., душа парит, и дышится неровно,
и сердце-птица вырывается из рук, его биенья – благовеста звук,
воспоминанья – запах листика в руке размятой мяты,
твой стих, ко мне кружась, летит, и изумленье грудь теснит,
и орошая цветом юности строку, продляет жизнь почти увядшему цветку.
20.06.2014
Илл.: liveinternet.ru