Я блужаю впотьмах, как и всякий, кто истину ищет,
собираю по крохам от всех её словно нищий,
в небесную чашу стучусь, в золотое днище,
занимаясь йогой, пытаюсь сделаться чище...
...но мне снится, как я вливаю в себя винище,
бокал за бокалом, морщась и чуть дрожа.
Я, дух укрепляя, стараюсь подняться рано
утром, когда такая чистая прана,
в четыре часа, и не спит разве только охрана
да старых химик с четвёртого этажа.
...но мне снится и в эту куцую ночь летом,
что я набиваю трубку, назло обетам;
наполняются лёгкие дымом, а разум - светом,
каждая клеточка тела зажмуривается при этом,
благоговейно отдав себя в руки Джа.
И однажды пойму я, что истины нет единой,
что бывает истина дымом, водою, льдиной,
горизонтом далеким - хоть жизнь напролет иди, но
никак не дойдешь
до небесного рубежа...
А старый химик всю ночь просидит на корточках
на лестнице, весь в морщинках как в тонких чёрточках;
он будет курить, дым выпуская в форточку,
где город проступит в дымке, зарю держа.