В стороне от гимнов и оваций
я стишки кропаю - да и только,
и не собираюсь оставаться
в благодарной памяти потомков.
В душах - неспокойно и туманно.
Что - чужие, коль своя - потёмки?
Без моей персоны места мало
в благосклонной памяти потомков.
Даже если Холмс и доктор Ватсон
в поисках в лепёшки расшибутся -
не найдут причин, чтоб мне остаться
на земле - хотя бы в виде бюста.
Потому не ручки и тетради -
дрель и молоток ношу в котомке.
Мастером остаться был бы рад я
в неглубкой памяти потомков.