Я ищу в себе то, что поможет дышать,
А дыхание – это сонеты.
Я пишу, но не в силах в письме отыскать,
Что под сердцем запрятано где-то.
Опускаются руки и мысли несут
Не туда, где находится правда.
И порою сдаётся напрасным мой труд
И я всё оставляю на завтра.
Каждый день я сажусь за измученный стол,
Свою голову в руки роняю,
И, как только в сознании стих мой готов,
Я опять его где-то теряю.
Я держусь за слова, но теряю их суть,
Словно сны забываю наутро.
Но какая-то боль всё же давит мне грудь,
Разрывается в крике как будто.
Я сажусь у стола, я сажусь на кровать,
Только час не пришёл для ответа...
________________
Я ищу в себе то, что поможет дышать,
Что под сердцем запрятано где-то.