Кажется, ты пахнешь детством и свежим злаком.
Юностью слой твоих кож пропитался вволю.
Кажется, горечью трав ноздри колет пёстрый
запах твоей каждой клетки,
пронзая нёбо.
Что говорить, раз мне проще вмиг склеить ласты?
Что мне писать, коли пишется слишком робко?
Рот щёки режет улыбкою вурдалака.
Слово ронять о том век себе не позволю.
Выход здесь есть, только он обоюдоострый -
если молчать,
всё равно пострадаем
оба.
Тщательно мну сердце, будто бы тюбик пасты.
В горле стоит духота, как тугая пробка.