Может, зря весь этот я…
Г. Самойлов «Форма»
Ни слов, ни музыки, только боль.
Ночь без начала. Тоска без конца.
Говорят – небосвод сиял голубой,
А теперь у Луны не видать лица.
Мне порою кажется: умереть –
Это лучший выбор из всех дорог,
И по тонкой линии бродит смерть,
И ее часы отмеряют срок.
Или вовсе был бы кто-то другой
В этом теле вместо моей души,
Как бы просто ладили все со мной,
И намного слаще казалась жизнь.
Утро было бы утром. День – ясным днем.
Солнце. Трав изумруд до самых небес.
Но при вечной ночи горит огнем
Мое сердце, не знающее чудес.
От безмолвия губы срослись давно,
И без струн мои пальцы совсем онемели.
Ночь покровом своим застилает мой дом.
Мимо мчатся года пустой каруселью.
Никого рядом нет. Каждый миг – тишина.
Не пишу, не пою. Да кому это нужно?
Разрушается мир мой, и будней тюрьма
Увлекает в свой плен меня равнодушно.
Ни слов, ни музыки, только боль.
Ночь без начала. Тоска без конца.
Ах, если бы в теле моем другой
Нес жизнь мою, словно сияние венца.