Я из леса на опушку
выхожу в платочке белом
и, заслышав там кукушку,
задаю вопрос ей смело:
"Сколько лет ты насчитаешь
для любви моей последней,
сколько счастья нагадаешь
для меня сорокалетней?»
А кукушка не скупится
и с лихвой года кукует:
«Хоть немолода девица, -
милый по тебе тоскует…»
Набрала букет цветочков,
и в корзинку побросала,
да украдкой лепесточки
у ромашки оборвала…
«Любит, плюнет, поцелует»
и самой смешно и стыдно,
а кукушка все кукует,
жаль, что мне ее не видно.
Как крестьянка крепостная
побрела в свою избушку,
с умиленьем вспоминая
эту щедрую кукушку.