Я вождь, а он песчинка,
скользящая по берегу морей,
он маленькая под глазами льдинка,
водящая по лесу фей.
Так много в жизни есть сравнений,
историй, сказок, мутных слов,
и все пересчитать не в силах гений,
в составе тысячи стихов.
Манить любовь не в силах,
встречать ее, мечтать о ней,
она течет в любимых жилах,
после дождей,
как растекается в полях ручей.
И не писать, не видеть
и не услышать ничего
как маленький паук бежать
в свою обитель,
все дожидаясь слепо никого.