Листаю сборник финалистов -
Во мне занудство восстает:
«Не те слова… здесь ритм нечистый,
Распады иктов…»
Но берёт
За сердце, согревая в стужу,
Неповторимость строк простых!
В обычном правду обнаружу
и откровением под дых
Не стиль и слог, а содержанье!! -
Талантливость всегда проста,
Без шутовства и подражанья
Так удивительно чиста -
Не зря стихи, знать, отобрали…
Кто вам сказал - талантов нет?
Век Золотой растаял в далях,
Серебряный - в сумбуре лет.
Поэты разве мельче стали?
О, нет! Поэзией душа
Не оскудела. Я читаю
Том финалистов чуть дыша.
Их выбрали не за изыски
Элитных форм и редких рифм,
В стихах - мистические брызги
Что шестикрылый Серафим,
Послал с небес. Мы строки нижем
И к небу делаемся ближе.