Я сам раскрашу свой закат, прощальный.
Сам приготовлю свой, последний, холст.
А кисти вымою - любовью и печалью,
И сам, себе, скажу последний тост...
Ну а пока дела, земные, держат,
Я свой дневник, по прежнему, пишу.
Пера, стального, по бумаге, скрежет,
Напоминает, что ещё дышу...
Пока дышу и сердце, ровно, бьётся,
Этюд с закатом, глупо начинать.
Хоть краска есть, что смертию, зовётся,
Но вот не знаю с чем её смешать...