Они еще совсем мальчишки,
Любой из них конфетке рад.
Да, не читали в детстве книжек,
И не ходили в детский сад.
Так что с того, чем они хуже,
Ведь не у каждого отец,
На Мерседесе давит лужи,
Людей считая за овец.
Да, не учились за границей,
Не говорят на языках.
Не грели свои спины в Ницце,
Не спали в шелковых портках.
Так что с того, в свои пятнадцать,
Они с изнанки знают жизнь.
И помнят, как отец по пьянке,
Бил мать и их, так что держись!
Когда сестра просила кушать,
А мамка прятала глаза,
Невыносимо было слушать,
Но и не слушать, нет, нельзя!
Украл буханку, пачку масла,
Конфет, сестренке молока.
И вот на голове ушанка,
И клифт прошедший все срока.
И на всю жизнь печать на теле,
Из храма в восемь куполов.
И справка в тощем, юном деле,
Что мол, не любит мусоров!