В логичности мышления – пробоина.
От прежнего – остался лишь остов.
Не пусто свято место – понастроено
Потёмкинских селений-блокпостов.
И, как грибы-поганки, городища те
Округу отравляют день за днём.
А знаете, не там вы Зверя ищете –
Вы ежедневно молитесь о нём.
Не белыми, поверьте, не пушистыми
Очнётесь вы однажды – дай-то Бог!
Но так людей и делают фашистами,
Святыней же – диктаторский сапог.
Наплюйте, разотрите – всё безделица,
О чём пишу так долго на Стене…
Скрежещут жернова, включилась мельница -
Не думайте, что смотрите извне.
Нам всем туда дорога прорисована -
Рокада по воронкам и костям.
Уже легла ежом под колесо она.
Куда ведёт? К недобрым новостям.
И знаю, что пробиться не осилю я
Сквозь корку психотропных лже-идей.
Но как же больно плакать от бессилия,
Теряя веру в мыслящих людей.