* * *
Здесь добрые люди как люди,
и Господом каждый любим,
где выросли мята и лютик
под небом таким голубым.
Стрижёт его ласточка – с нею
тоска пропадает вдали.
Но люди как люди – сложнее,
чем надо для этой земли.
Баюкая ангелов детских,
ликуют: «Запишем в балет!»
А трупы гниют в перелесках,
и беженки просят на хлеб.