В осеннем парке льются вальсы Трошина, эстрада, пары, кругом голова. Он шепчет ей: Танцуй моя хорошая, пока танцует жёлтая листва.
Пока слова возносятся над клёнами, звучит мотив наивный в голове. И губы только кажутся солёными, а музыка! - вся музыка в тебе.
А помнишь год, в слезах с немыми вздохами, кирзой шагов пугая тишину. Под этот вальс зелёными летёхами мы уходили строем на войну.
Чтоб там, над Доном, яростно и весело, вскричав «Даёшь!» кровавой ямой ртов, упасть лицом в земли кипящей месиво и слушать вальс «Прощание цветов».
Ещё неделя слёз и увядания в руках дождей. Потом придёт зима. Придут метели, белое молчание накроет шалью скорбные дома.
Завоют злобно, бросив снега крошево в озябший город, ставни теребя. Порхай, танцуй, кружись, моя хорошая, сегодняшняя песня для тебя.