Бабушка на кухне. Карп в фаворе
дыбится, открывши круглый глаз.
Под ногами бабушки (вот горе!)
я кручусь с вопросов сотней враз:
кто придёт к нам в гости, где у карпа
сердце, селезёнка? Есть душа?
Валерьянку бабушка накапав,
с карпом пьёт eё на брудершафт.
Мне ж на день дарована свобода.
Обещаю, буду ровно в семь.
Как гулять до чёртиков охота!
Ну а рыбу – всё равно не ем...
Снова кухня, я. И он в фаворе,
карп-красавец – лоск, порода, вес.
Сын забрёл сказать (без толку спорить),
что он рыбу всё равно не ест.