костру живому протянуть ладонь,
не удивив, но изумиться сходству
того, кто однозначно выше ростом
передвигает буквы посолонь,
раскладывает лиственный пасьянс,
есть лишние побеги, виноградарь,
взойдёт вином, отчертится утратой
где в общем-то, простите, не до вас...
прошелестит метёлками трава,
заметив в облаках двойные крылья,
согреть слова, чтоб к ночи не остыли
для избранности, пусть бы и не зван...
уходит взгляд и тонет в берегах,
а отразится мистиком самосским,
теоретически - всё ближе осень,
по факту - есть теченье и река,
серебряная по краюшкам звень...
и целый день, огромный, длинный
день...