Не слаще плач степной полыни.
В ночи пересыхают слёзы.
Не спрашивай меня отныне:
"Куда идёшь? - уже так поздно..."
Не испугаюсь тёмных улиц,
теней на них не испугаюсь -
машины светом обернулись,
а я опять былым печалюсь.
И будет день многоголосо
вопить о том, что так не нужно.
Куда идёшь? И нет вопроса.
Кому несёшь пустую душу?
Зачем тебе такое чудо?
Зачем ты этого так хочешь?
На тёмных улицах простуда,
и взгляды проходящих прочих.
На них кого-то обнимают,
кому-то жмут сухую руку,
на них собаки хрипло лают,
и сапоги терзают звуком.
А ты сквозь них в порыве страстном
сквозь тех, что даже не проснулись,
ныряешь в ночь. Она прекрасна
в переплетеньи тёмных улиц.