В руках не мять - ни лебеды, и ни осоки,
Крестом над грудью ржавое навершие торчит.
Мир кажется чужим, а свет - далеким,
Не спас от моих слов твой разум щит.
Изъедены борьбой твои суставы,
Струятся ржавчиной пряди волос у плеч.
Скрестились взгляды скрежетом заставным:
Твой - прут ивовый, мой - булатный меч.
Ты пал, не славной смертью - на колени,
Уже не мальчик, выцветший, седой.
Бегущий, словно от огня, от моей тени,
Сраженный голосом моим, будто стрелой.
Любовь терзает и калечит, но не убивает,
Пленных не тащит в закрома, увы.
Сраженный ей покорно догнивает
В жалящих кущах дикой крапивы.