24.06.2014
Пятый том. И всё также бездарно.
Всё за тем же затёртым столом.
Пятый том бытия. Регулярно я сажусь и пишу пятый том.
Он всё больше из охов и вздохов, всё скучнее, всё не о том. Покрывается плесенью, мохом, паутиною, пылью и льдом.
Давит всё: неприкаянность, мысли, даже старый расшатанный стол, и затёртость непрошенных истин, и года, - будто их за сто.
Пятый том из морщинок ранних, из остатков мечты в горсти.
Прорастать сорняком сквозь камни так же глупо, как не расти.
Только пятый. Всего лишь пятый
Он не призван дарить концов.
Мой хранитель, с утра помятый, вряд ли вспомнит меня в лицо.