Из моей окровавленной плоти
прорастают весною цветы.
Я не чувствую боли и злости.
Я мертвец. Мои мысли пусты.
И проходят минуты и годы,
и сменяет солнышко снег.
Только я не ругаю погоду.
Я мертвец. Не холодно мне.
И рисуют мне схемы на теле,
моя кожа пестреет от схем.
Только нет мне до этого дела.
Я мертвец. Я умер. Совсем.
3 июня 2014 года