Север. Лето. Расти ничего не будет,
не надейся на маленький свой огород.
А вокруг невеселые бродят люди,
на дожди бесконечные кривят рот.
Те, кто чуть поумнее, давно сбежали
в те края, где море, солнце и тень.
А оставшимся вряд ли дадут медали:
им самим получать их было бы лень.
Что нас держит? Работа? Память?
Или просто привычка тащить свой воз?
Да какая разница – Господь с нами!
Небу хватит на нас ободряющих слез,
небу хватит для нас и снегов, и печалей.
Оттого наши души хрустально чисты,
оттого мы наполнили жизнь мечтами,
в наших детях посланцев небесных черты,
в наших жестах движение крыльев гусиных,
в нашей речи молитвы поющее «О».
Лето. Север. Печальная в целом картина.
Но душе упОительнО и хОрОшО.