Всё сбывается мало-помалу.
Мама, счастье в моих руках.
Я синицу свою поймала,
Но оставила в облаках;
И манёвр показался удачен,
Хоть манера весьма странна:
Раз последний патрон потрачен,
Значит выиграна война.
Не манила ни словом, ни взглядом,
Не марала уставших душ.
Обезумевшим листопадом
Отражалась в осколках луж.
Не носила приевшихся масок.
Зря не тратила массу сил.
Чистотою осенних красок
Бог мечты мои воскресил.
Он мастак в этом каверзном деле,
Славный мастер любовных тем.
Только верится еле-еле,
Что отныне и насовсем
Будем вместе. Масштаб эпохален.
Мат в три хода. Назад нельзя.
Осень молвит: «Манёвр провален»,
Хитро пальчиком мне грозя.