В помойке мирозданья
Спокойных нет часов.
Все шепчут заклинанья,
А совесть - на засов.
Привыкли гадить чисто,
Палить костры тревог,
С проворством журналиста
Влезая между строк...
В помойке мирозданья
Спокойствия нема:
Из громких все, из крайних,
И все сошли с ума.
Стучат мозги в угаре
В набат-сковороду,
И сессия в пожаре,
И танцы на беду...
В помойке мирозданья
Забит моральный душ.
Сюда, как на закланье,
Текут маразм и чушь.
Здесь все творят, ломая,
И маятся, любя,
А дверь вовне сарая
Сама ведёт в себя...