В переполненных истинах
пусто. Тревожно и пусто.
Даже ветер холодный
устало застыл меж картин.
Мы разбросаны листьями
в жутком стремленьи к искусству,
каждый в меру свободный
и в эту же меру один.
В неподшитых отрывках -
всего лишь любимое дело,
роковой фитилек,
который однажды сгорит.
В перепутанных нитках
живет чужеродное тело,
и ему невдомек,
что у вечности свой алфавит.
Мы неверными слышимся
в струнах животного страха
заклейменных людей
пятном неминуемой тьмы.
Пусть нам вечностью дышится
легче, чем тоннами праха,
тем странней и странней
жить на лезвии каждой вины.
Страсть обученной публики
тленна. Красива, но тленна.
Чтоб казаться угодным,
не нужно терзаться живым.
В нашей жизненной музыке
каждая грань вдохновенна,
а мелодий колонны
наполнены эхом стальным.
Сколько лет этой жизни -
а все без зазрения таит.
Много истин несложных
и сдобренных словом рутин.
Мы закованы в призме
пустого числа ожиданий,
где все очень похожи,
при этом не схож ни один.