/письмо из разряда тех,что никогда не будут отправлены адресату/
здравствуйте, милая. несмело я обращаюсь на Вы и, да, правильно, вновь.
я не могу, как видите, более сдерживать собственных чувств.
скажите, а Вам хоть немного на самом-то деле важна любовь?
я Вам, хоть чуточку, нужен? Вы правы. сомнения стали на грани безумств.
Вы, элегантно так восклицая: "Боже, да у тебя, серьёзно, талант!",
смотрите на мои усредненные рифмы с нотками радости (даже поверить хочется),
но я-то ведь знаю, таким, как Вы, важнее в жизни терпение и такт.
а сколько сил потратили Вы на меня и моё дикое одиночество?
много вопросов, Боже, простите, простите мне мои недосказанности,
простите мне все мои недомолвки и ревность, сложившуюся ситуацию,
простите мне глупость собственных мыслей, наивность мотивов, а также - привязанность.
ведь Вам-то всё это вовсе не нужно. простите. простите. такое случается.
ведь Вы меня старше, гораздо умнее и Вам так плевать на мои излияния,
у Вас ко мне вежливый интерес, у меня к Вам строки в любовных признаниях.
простите, но я - вечный скиталец, обреченный лишь на долину Отчаяния,
такие, как я - всегда неудачники, такие, как Вы - всегда на свиданиях.
и я, словно мантру себе повторяя, всё бормочу местоимение "Вы".
но мне как-то, знаете, не помогает, хотя Маяковский одобрил бы, м?
Вы та, о которой слагают поэмы и та,что бросает наш Тауэр в костры.
Вы та, чья искра души возгорает чистейшим огнем в чёрно-белые сны.
Вы та, для которой я и маяк, и погибель, и путеводная нить Ариадны.
Вы та, для кого я готов на всё и та, кому я не нужен ни капли.
Вы та, кто сияние и свет мотыльку, Вы та, за кем я туда и обратно.
Вы та, кого я, увы, но люблю.
люблю, как могу.
простите.
за правду.
Твоя Ли