Потёрто-ситцевого цвета
Упало небо в глубину:
Молились миром - нет ответа!
Бог обожает тишину.
Нависла над иссохшим полем
С ума сводящая жара...
Мы о потерянном не спорим,
Палящий зной кляня с утра
При всякой мысли о работе:
Надсадно раскаляет день
Светило на звенящей ноте -
Спаси же нас, ночная тень!
Ни ветерка. Усохший колос
Взывает к небу - "Дай воды!",
Но чувства внутреннего голос
Грозит пришествие беды:
Еще день-два - не будет хлеба!
Колодцы глухи и сухи...
Почто, безжалостное Небо,
Живьём сжигаешь за грехи?
Уж мы молебен отслужили,
Согбенно каялись, и вот
К тебе, Всевышний, возопили,
Почав намедни резать скот!
Почто караешь, Боже правый?
Ведь мы такие же, как все:
Случалось, путал нас лукавый
И не по той толкал стезе,
Но ныне нам отверзлись очи!
Набатно бьют колокола -
"Помочь Он может, да не хочет..."
Молва отчаянно пошла.
- "Спаси,- рабы твои до гроба:
Не нас, так деток пожалей!":
Ной делал дело. До потопа
Немного оставалось дней...