восемь раз в неделю я пишу тебе письма,
срываясь на томный крик
своей обедневшей души.
всё горит, слуги стоят - им никто не отдал приказ -
королева сдохла, разрушив своё королевство.
шах и мат, мирный житель,
мафия снова на шаг впереди
и ты снова в плену
её нежных рук
и тёплых, как чай, поцелуев.
тебе бы писать стихи да играть убийцу;
тебе бы хирургом стать - вырезать по строчечкам да словечкам
сердце.
можно ли где-то согреться
в июньскую душную ночь,
если меня манят только твои ладони?
ты не джэк потрошитель - ты хуже.
ты намного намного
хуже.