Мой отец на войне не погиб,
Все дороги от края до края
Он прошёл, и остался жив,
Травлен газом, контужен, ранен.
Он дошёл до Берлина пешком –
Пехотинец - понятное дело,
Холод, голод и плен - с ними был он знаком,
И давно воевать надоело,
Ведь не пять на войне - двадцать пять!
Ещё первая мировая,
Научила его воевать,
Среди горя и бед выживая.
А потом революция - кровь,
Полилась на войне гражданской,
И спасла его только любовь,
В многотрудной судьбе солдатской.
И он выжил, но снова война,
Чёрным вороном над головой,
мать детей растила одна,
всё надеясь: вернётся, живой.
Дождалась, снова Бог сохранил,
Не сгорел в кровожадном огне,
И, вернувшись, отец не любил…
Не рассказывал о войне…
Мой отец не погиб на войне,
Он вернулся, но старые раны
Сердце рвали его, всё больней.
Под раздольные песни баяна
он страдал, выпивал без меры,
И в застолье хмельном так пел,
Словно с ними прощался, с теми,
Кто победу познать не успел.
И ушёл, как уходит солдат,
В путь последний, с улыбкой усталой,
Будто сам он и был виноват,
Что косая слегка запоздала.
Смерть настигла среди тишины,
Не в бою, не на поле брани,
Всё ж, погиб мой отец от войны,
От её кровоточащей раны.
Мой отец родился в 1897 году, и воевал на всех войнах, которые выпали на его жизнь.