мы пойдем босиком туманами, долинами.
Я кричу, чтоб не стать деревом на седьмом круге Данте.
у тебя глаза горят синим пламенем,
ровным, чистым.
Яростным солнцем
роса снедаема,
но бледной дрожью
руки скованы.
Кто ещё бродит с нами, руками лицо спрятавши,
так, как бродили босыми по небу
эти мессии зыбкой правды?
июнь, 2014