Ступила ночь
босою ногой на подоконник
и просится:
Пустите в дом.
Я схожа так со сном,
а сон – со смертью.
Смерть – время,
неизвестное для вас.
Не вам судить - миг это или час,
сейчас иль бесконечность.
Пространство, как змея,
свернулося клубком.
Стекает дождь
по крыше кафедрального собора
и попадает в каменные рты
святых, химер и, костянные, птиц.
Напейтесь тут дождя
небесной влаги,
попавшей вниз от Южного креста.
Там нет людей и, соответственно, распятий.
Там нету логики, и нет понятий
добра и зла.
Мы спим и видим сон как вертится Земля,
планета круглая и временно живая...
Пока не высохшая капелька -
Cлеза Твоя.