Бывала ль Вам охота сдохнуть?
Да так чтоб мучиться, стонать.
Чтоб как дворняга, под забором,
Скуля негромко погибать.
Бывало ль так, что понимали –
Вы есть ничтожество и чмо?
Чтоб люди Вас не уважали,
А Вы молчали, ну а что…
К Вам приходило осознанье,
Что Вы живете просто так?
Что Ваши все псевдо старанья,
Не больше пыли, так пустяк?
Бывало ль в жизни Вашей знанье –
Все что не сделал – прах, беда?
И знали ль Вы всегда заранье,
Не повезет Вам ни когда?
Что не было у Вас такого?
Дык, Вы счастливец ё-моё.
А я живу уж так немного,
Лет десять это все моё.
О, да! Услышу,- «Лицемер!
Ведь ты и жив, здоров ты вроде.
Давай трудись, и не пи***и,
А то, разнылись, взяли моду»
Мне срать на Ваши все слова.
Я делал, делаю и буду,
Все что могу, всегда, сполна.
Но в спину слышится: «Ублюдок!»
Но шаг вперед, лишь только сделав,
Меня относит вновь назад.
Да где-то сам, где-то за дело.
Но снова встать – «ноги» болят.
Да и душа в потёках крови,
И вспухший мозг не просто так
А новый день и все по-новой,
Вставай, беги, иди, толкай.
А я уже б***дь заебался,
Сцать против ветра – ху***та.
Наверное, я всеж сломался.
Наверно жизнь моя не та.
Устал, не буду я сражаться,
Мне проще материть весь свет.
Ох, как же хочется нажраться,
Но вновь: «Вставай, иди!» Привет.