наблюдаю, как к земле аппетит пришёл,
как ей этого мало. год за годом
по следам Камиллы идти пешком
побережьями старых вокзалов/заводов.
заливаю горстями в осипшую глотку,
наклоняясь к ручьям ледяных людей.
я не знаю, из чего ветер тропиков соткан,
но он не бьёт поддых, он меня лелеет.
наполняя воздух рваной песней сабель,
нам идти лихолесьем по грязному месиву.
в своих письмах к жене старый Герберт Саффир
пишет, что над экватором нависла депрессия.
не знаю, выдержим ли огонь с берегов Сайгона.
солдатиков с карты смывают потоки ливней.
земля гадает на картах Таро нам –
в переправе пять сотен погибли.
мне поставили в пару молодого полевого врача
"не верь в худо, капрал" говорили.
но природа не будет за пазухой у Бога молчать,
пока в ходе дешёвый напалм в изобилии.
бодрый голос "нам погода ещё подкурит",
да сигареты в нагрудном давно отсырели.
а мы смотрим в глаз этой бури
и не смеем глазам поверить.