Кто же знает, куда нам деться
От глядящих во след друзей?
Мы бессильны, как «Ваня в детстве»,
Под печальной напастью сей.
А друзья как-то вдруг уходят,
Вот и он посреди судьбы
Не ко дню и некстати вроде…
Был Тарковский, Тарковский был.
Колокольною бронзой ставший,
Морем трепетных децибел,
Над безбожьем дремучим вставший,
По России звенел и пел.
По бескрайним её просторам,
Где паришь ты – смятенья друг,
Над полями её, которым
Не хватает святых и рук?
Прокоптив небосвод и Небо,
До сих пор не нашедший брод,
На каком бы краю он не был,
Спит, увязший в долгах, народ.
Но однажды и чист и светел,
У открытых вовнутрь дверей,
Возгласит он при всей планете:
«Мы с тобою, с тобой, Андрей!»
Да, но нам не хватает, кстати,
Как Евангелие листать,
Той Тарковской, дворянской стати,
Что могла бы лекарством стать.
Силы той, что светила крутит
У дорог, позабывших нас,
Той простой, безграничной сути
Этих мудрых усталых глаз.
Сквозь века, вслед за ним уводят
От икон аж до звёздных рек,
Всех кто пагубен, слеп, юродив,
Дионисий, Рублёв и Грек.
И, даст Бог, кто в цвету, кто в тлене -
Прорастя сон-травой в холмы,
Обретём, наконец, спасенье –
Наши Пращуры, да и мы.
Фото из интернета.