в этих зябких рассветах
так просто верится,
что если сложить ладони -
все у тебя станет хорошо,
что мое маленькое тельце
закроет тебя
от внутренней инквизиции,
от горящих глаз демонов,
от пустоты и холода;
что мои ментоловые пальцы
могут тебя согреть.
(зачем я все это говорю?)
надо бы говорить о ерунде:
вегетативная почка в разрезе
похожа на цветного паука,
эта сессия меня доконает,
послушай песню, рисуй больше,
ты можешь многое.
(ну не боли же, не боли!)
я не знаю, как тебя вылечить,
как греть тебя, не касаясь,
не подходя ближе,
не давая себе даже шанса
думать не туда
(да кто я такая, чтобы тебе помочь?)
но каждое утро
я обещаю себе, что все наладится,
особенно у тебя.
каждое утро
я наивно складываю ладони:
"да будь же счастлив,
пожалуйста,
и просто -
будь"