И каждый день выходит время
На перепутье трех дорог.
И снова ставит ногу в стремя
Гремучий гром - Илья-пророк.
Июль приблизился грозою,
И в слове ласковом июль,
Омытом утренней росою,
Уже не слышно свиста пуль...
А там вдали, за перепутьем,
Погибло лето в цвете лет.
У камня одинокий путник...
Июль. Гроза. И чей-то след...