Если б я хоть немного в душе был поэтом,
Не желал бы я славы, наград и регалий,
Каждый день посвящая тебе по сонету,
Воспевая тебя каждый день в мадригале.
Но никак не даются проклятые рифмы,
Плавать в море открытом - не то, что в бассейне.
Я на первой строке натыкаюсь на рифы,
А на третьей тону без надежд на спасенье.
А когда голова от верлибров опухнет
(Видно, нету чего-то за нищей душою),
Телевизор привычно включаю на кухне
И жую через силу то пищу, то шоу.
Если б мог попадать я в тональность как надо,
То в колючих кустах под балконом знакомым
Каждый вечер я пел бы тебе серенады
И соседей бесил, конфликтуя с законом.
Кто виновен, что голоса нету и слуха?
Если вправду медведь, то как минимум гризли.
А на кухне моей безопасно и сухо,
И концерт на экране, и кисленький рислинг.
Пусть доводят соседей твоих до экстаза
И тревожат их сон лишь коты и трамваи.
Без эмоций гляжу на Михайлова Стаса
И винцом равнодушно его запиваю.
Если б я разбирался, хотя бы отчасти
В перспективе, пропорциях и светотени,
То тобой украшал бы, пьянея от счастья,
Тротуары, холсты и бетонные стены.
Но пока остаются на уровне магий
Тайны линий и пятен, и красок смешенья,
Я сижу над нетронутой стопкой бумаги,
Как стрелок неумелый над чистой мишенью.
Значит ты не увидишь себя на портрете...
Погрустят в тишине чемпионы по сплетням...
Пусть я буду не первым, пусть даже не третьим,
Я решаю задачу остаться последним.
Трудно что-то менять, сидя в мягеньком кресле.
На концерт по заявкам смотрю, но не вижу...
И за эти трусливые жалкие "если"
Всем остатком души сам себя ненавижу.