То что я пишу – непечатное.
Что печатаю – неописуче.
Мухи дохнут от стиха, как заклятые.
Строки зубчаты – ухо мучат.
Что скребу пером – то не лирика.
На пиру скребком – где поэтика?
Не открыть в искусстве Америки.
Умирает во мне генетика.
Если в Бога бы мне уверовать,
Или Бог бы в меня поверил,
Я б с уверенностью компостировал
Сверху сыплющиеся перлы,
Подшивал бы рифмой какой-нибудь
На подбор глубокие мысли,
Чтобы пищей единой в проголоди
Сочиненья мои бы тиснули.
Spirit Airlines, 18 October 2013