Морем натюрмортов и пейзажей
не спеша плыву по вернисажу –
полный штиль.
Берег утонул в кустах сирени,
млеет одиноко полный лени
церкви шпиль.
В этой акватории искусства,
спросом оградившейся от чувства,
от страстей,
властвует вопрос «а, сколько стоит?»,
и берут полотна под обои,
для гостей.
Лица на портретах безмятежны,
виды так скучны, притворно нежны.
Я дремал…
Вдруг мирок сей в тину опрокинул,
в щепки разметал, разбил картины
ветра шквал.
Буря сорвалась, из лужи плоской
море превратив в кипящий ад,
с копии картины, Айвазовский
написал что много лет назад.
Ярость бури у брегов Гурзуфа
водрузила на ревущий вал
силу человеческого духа,
словно на гранитный пьедестал!